La magnífica segunda isla de Sir Aitor

Tentáculos fríos en la noche entoplasmática

2011-02-09T17:20:00.000-08:00

Martita está jugando,
Todo el tiempo está jugando.
Las torres son árboles grises
Todo el tiempo está jugando.

No está perdida,
Pero piensa perderse
En el prado y entre los pastos
Y abre su pecho al sol,
Y abre su pecho al sol
abre su pecho al sol
Las torres son árboles grises
Todo el tiempo está jugando.

Amazona Gore

2011-02-09T17:16:00.001-08:00

El calor y
la humedad viven
constantemente en suspensión
dentro de mi trinchera atómica.
Desde esta cueva controlo
los volúmenes de tu voluntad,
tengo los artefactos
para regularte.
Llevo un tempo que
no respeta metrónomo,
que fluctúa
como la carne.

Me gusta cuando
nos enredamos
con esos cordones viscerales:
Incontables metros
de un cableado intestinal
rojo y pegajoso.
Mientras te lagrimean los ojos,
me acerco hasta tu nuca
y te muerdo, te quiero
hacer un agujero.
Si te interesa,
podemos arrancarnos pedazos,
desmembrarnos hasta el alma.
Yo puedo ser tu Hércules y tu salvador.
Vos podés ser mi guerrera predilecta,
o mejor aún,
mi única guerrera,
mi valquiria eléctrica,

mi amazona gore.

El espacio plasmático

2010-12-23T05:22:00.001-08:00

Secabas tu cuerpo al sol
mientras hablábamos del fuego,
de sus propiedades higiénicas,
de cómo limpia la carne;
Hasta los huesos.
Me agarraste la mano,
sentí tu miedo, y te expliqué
que yo era tu exorcista.
Que, como una empleada gorda y fuerte,
te iba a fregar el alma
contra mi tabla de lavar
hasta sacarle todos los espíritus;
Todas las manchas del pasado.

Me sonreíste.

Al otro día me desperté
y moría por tabaco. Estábamos tan lejos.
Todo el tiempo sentía ese vacío
que traía la llovizna de verano.
Poseídos estuvimos horas
corriendo entre los cilindros de trigo,
entre el paisaje extraterrestre.
Encontramos nuevos nombres
en una zanja de barro
y me enseñaste a pronunciar el mío,
hoy siento que no vale la pena
el esfuerzo de articularlo.

Justo ahora debés estar sonriendo.

A la noche ya habías mutado en algo anónimo,
más reanimada que nunca,
te encariñabas con los extraños,
hablabas con las brujas del bar
y te entregabas, lentamente, a la oscuridad.
No es que no lo hubiésemos hecho antes,
pero esta vez yo estaba fuera
de tu halo plasmático.

Te sonreías.

Esa siesta caminé doce kilómetros por el desierto
y pensé en el fuego todo el camino;
en la combustión curativa,
en sus propiedades higiénicas,
en la manera como limpia la carne;

la carne putrefacta.

Vulcanícola

2010-10-28T11:07:00.000-07:00

Vulcanícola

Canción para el Gaucho asesino (III parte)

2010-07-27T19:26:00.000-07:00

III

Si pudiera
despegarse el exoesqueleto,
si pudiera

-mi dalía blanca,
mi experimento-

desprender su eterna armadura de hormigas,
si pudiera.

Hablar de mi esencia,
es hablar de luz;

yo creo de donde
antes no había nada,
cosecho espinas en un monte fluorescente,
levanto ciudades desde el desierto
y vuelvo eterna las cosas.
Soy un dínamo de vida.

Cerca mío,
Las cosas parecen gravitar,
encuentran su sendero natural,
el rumbo, la mística.

En mí
concluyen las estrellas.
Hasta mí llegan sus mensajes
en ondas eléctricas,
con pulsaciones en clave morse.

Yo soy su representante
en este mundo,
su traductor,
su artísta de moda.

Soy el manierista
que arrastra su obra de arte
por el campo de trigo,

aquel que conduce este suave
torso acéfalo

tarde

a la madrugada.

Canción para el Gaucho asesino.

2010-05-29T15:54:00.001-07:00

I

Arrastó todo,
todo su cuerpo,
su cuerpo de barro,
de barro mugriento
por el pasillo.

Hasta los silos temblaron
en los campos eléctricos.
Nunca se acostumbra uno a la estática
cuando se detiene el tiempo.

Los cielos bordeaux
acontecían en el monte
mientras marcaba un sendero
con la carne muerta
de la ingrata.

Aún sin las botas,
las espinas del yuyal
no le mordían los pies.
Un halo de fe
espantaba todo,
hasta los lobos.

El soberbio poder
lo había tocado,
y no al revés,
como puede llegar a ocurrir,
el no había buscado nada.

No esta vez,
no en esta tormenta.

A su espíritu
se lo marcaron
a brocha gorda.
Un sediento gualicho
de luz negra.
Una bruja mulata
lo señaló en una feria
y el invitó solito
a los diablos
a que habitaran su caparazón,

como si fuese
casadenadie.

II

A veces,
son los vecinos
los que me despiertan.
a leguas, y leguas
con sus zambas frenéticas.
A veces soy yo no más,
y tengo que abandonar la cama,
preparar unos mates
o destapar la caña,
y sentarme con los perros.
Que le ladran a la oscuridad,
que le ladran a los bichos,
a los grillos gigantes que cuidan
las fronteras de mi rancho,

No vaya a ser que algún tipo
de espíritu blanco se me meta
y me ponga bueno.
No vaya a ser que la mañana
me despierte algo nuevo,

como la culpa.

Cygnus...Vismund Cygnus

2010-02-14T16:26:00.000-08:00

La doma de monstruos

2010-02-06T05:53:00.000-08:00

Solíamos vivir,
o por lo menos sobrevivir,
de nuestro oficio auténtico:
“domar monstruos”.
Estaba en nuestra naturaleza;
Un talento innato
para enlazar con cinta tape
horribles abominaciones.

Absorbíamos kilos
de esa caparazón espiritual
hasta que nadie
ni nada
nos podía tocar.

El trabajo se volvía recreo,
la tarea lúdica
de sonreírle al sueño eterno.
Como nenes jugando
en un fondo de chasis con tétano.

Poco a poco fuiste mutando,
y te entiendo bien:
como buenos anfibios
teníamos que cambiar.

Pero yo esperaba que
alguna noche de aburrimiento,
levantaras el teléfono
y me invites,
una vez más,
una última vez,

a sentir ese vértigo de vuelta.

Snuff

2010-02-06T05:50:00.000-08:00

El bodisathva se quema
y nadie hace nada,
las olas arrastran un pulizser
con una nota de agradecimiento
al bonzo-mártir.

El nene-esqueleto
todavía respira,
Las moscas y los buitres
lo circundan,
curiosos
los flashes también.

El horizonte de NAPALM
abraza a los valientes
soldados caminantes
y los nenes les escapan.

El ojo solo ve,
solo observa todo,

y todo sea por el arte.

Las cosas

2010-02-06T05:48:00.000-08:00

Tentáculos,
visceras y soretes
desparramados por
todo el boulevard.
Señores custodiando la noche,
sacuden los bolsillos internos
de sus trajes negros y
afilan sus muelas.
No pueden esperar,
se les hace imposible esperar.

Pendejos, cámaras digitales,
autos, bocinas, motos pedorreras.
Cosas pendientes,
todo el tiempo pendiendo
de un suspenso infinito.
Campanadas en siete/cuartos,
caras feas, gente sucia;
Un mantra fecal

Y la esfera, por fin giró y
nos abrió los ojos,
encontramos un agujero cósmico
entre el cemento; un error de tipeo,
una nota mal chamullada.
Y vi tu cara,
vos también lo sentiste,
pero no nos dijimos nada.

El día nubloso y la molesta llovizna
también fueron un presagio.
Y con ese presentimiento
seguimos infestados la mañana entera,
en un estado narcótico de aletargo.

Estábamos descubriendo
las razones fundamentales
para no mutar en bestias
amorfas y rotas.

Mamífero

2010-02-06T05:46:00.000-08:00

Quiero entenderte,
enserio;
Lo que más quiero
es entenderte

Te pusiste de pié
y caminaste, milagrosamente,
en tus dos patas.
Parecías un idiota descoordinado.

Te escapabas por los campos
de alfombras de soja,
te escapabas de vos.
No me escapes a mi.

Llorabas todo el día,
insoportablemente, todo el día.
Esperabas una encanto más,
uno solo.

Pero ni pidiéndolo,
ni llorándolo, ni deseándolo,
lo viste.

Buscaste, pero
ni siquiera todos los pelos del mundo
pudieron cubrirte.

Y ahora,
las medusas nos invaden,
pacíficamente
como guardianes
del fin del mundo.
Invaden sus viejos espacios,
-nuestras calles-
y caen desde el cielo
a las cabezas de las viejas
que vuelven del supermercado.
Los autos resbalan con ellas,
los inodoros se tapan,
la gente se asusta,
y corren tratando de no pisar
ningún tentáculo venenoso.

Mi novia trabaja en un Autolavado

2010-02-06T05:45:00.001-08:00

Pasé caminando y ahí la vi:

Una hermosa nena,
con la abstracción
de un oficinista resignado.
Con una pollera hippie
y una musculosa negra.
Recibiendo la efervescencia
de las máquinas temblantes.
Secando su frente
con ese antebrazo;
usándolo de pañuelo.

Divina obrera
del lavado en seco,
malabarista de
sahumerios suavizantes.
Con la habilidad de manejar
las monedas como fichas de poker.
Doblando el amor
con una velocidad peligrosa,
jugando con las bolsas
de plástico transparente.

Estaba ahí, obsesionada,
nadie pudo correrle la cara.
Sus tetas se hamacaban
por el ósmosis, al unísono
y a un tempo hipnotizante.
Agarró el termo rojo
y lo corrió de su camino,
despejando su área de trabajo.

Fue un segundo casi, pero
pasé caminando y la vi

fregando el calzoncillo de otro loco.

Mediasombra o extracto de aura suya

2010-02-06T05:33:00.000-08:00

Tu poesía, esa que
no se escribe ni ora
es como una irradiación
de una sopa de algas.

No como la de esos poetas;
que duermen,
se sacan los mocos
y cagan como si fuesen poetas.
Con sus capullos
hiperultrasensibles
Tu poesía no podría
ser más honesta,
porque no te deja
ni un ratito sola,
porque te molesta
y te aburre todo el tiempo.

Y no al revés,
como la de esos poetas.

SERIAL KILLERS - 1era Parte

2009-03-24T18:05:00.000-07:00

Charles (El predicador)

La familia escucha,
entre chasis oxidados
las agudas guitarras,
los gritos y la caravana,
como topadora de coros;
“Tell me, tell me, tell me, come on tell me the answer
Well you may be a lover but you ain't no dancer”

Cantamos y bailamos.
Los negros traen el fin del mundo
y nosotros somos toboganes,
somos sus consejeros.
Ya es tarde y tenemos
buenos disfraces. Además,
no olvidaremos
nuestros Pentagramas.

Y ahí está POGO y ted Bundy,
el carnicero de Milwaukee y Shipman,
riendo y transpirando,
pajeándose sobre cabezas decapitadas.
Richard Ramirez se baja las gafas
y nos clava una mirada
marcelotinellezca,
mientras abraza a sus gruppies.
Nos saluda y grita:
“No olviden sus navajas.
Si osan mirarlos directo a los ojos,
arránquenselos”
Su aliento asesino es tal,
tal que nos aguantamos el vómito.
Subimos a la furgoneta
ahogados de alegría,
como si formásemos parte
una misión divina.
Somos hermanos justicieros
y los Beatles, nuestros cómplices.

Los atamos, los amamos
y con nuestras propias manos,
os hicimos reales.
Nuestras manos los nombraron,
para que después los nombren
en todos lados; en diarios
y revistas, tv y radio.
Fuimos nosotros,
con nuestras cabezas
enfermas y nuestra sed
de pertenecer
a la tinta que nos escribe
o dibuja con tentáculos
llenos de parkinson.
Ese temblequeo involuntario
y compulsivo
que es
la vida

Richard Speck (El rebelde)

“Volveré a Texas para matarla... aunque sea lo último que haga en la vida”

He nacido
para traer el infierno
a tu puerta; Una inmensa ola
de educada maldad.
Un juego visceral,
una orgía asesina.

De niño,
mis pasatiempos
fueron siempre:
comer crayones,
golpearme la cabeza
y pasar horas odiando a mi padrastro.
Tal vez por el maltrato de la gente,
o mi maldita misoginia.

De grande,
solo el alcohol
calmaba las jaquecas.
Entonces me volví
un cliente puntual
de los rincones más mugrientos.
Levantando prostitutas
tarde en la madrugada.

Y todavía te recuerdo,
mirando embarazada desde la ventana,
quedándote callada y solitaria.
Pero yo te conozco,
no sos una santa protectora,
(Como mi madre,
mi inmaculada madre)
sino una chicamala.
una puta enferma
mirando embarazada desde la ventana.

Mi sueño de lobo de mar
y un vaso de hipnóticos
me llevaron a mi último trabajo,
pero plantado a último momento,
dejé mis maletas en una gasolinera
y encontré refugio entre escombros
de una obra en construcción

Al día siguiente
conseguí unas monedas
para pagar un antro,
y salí con el calor
a buscar cualquier cantina abierta.
Poco recuerdo del líquido azul
que me pincharon esos marineros,
pero el cielo nublado y
la humedad de esa tarde
nunca los voy a olvidar.

Desperté, en el cuarto sucio
y recordé que me pasé la noche
haciendo nudos marineros.
Bajé al comedor y,
en la vieja televisión,
era noticia lo del atraco
a la casa de las enfermeras;
Ocho indefensas enfermeras,
violadas y asesinadas.
Único dato curioso:
nadie las escuchó gritar.
Ni siquiera la novena,
que sobrevivió,
escondida abajo de una cucheta.

Decían que el asesino
entró por una ventana abierta.
Con la humedad
y el calor.

Carl Tanzler , el amante.

Soy un buscador esotérico,
un espía caucásico, y con
mi máscara de médico brujo
te regalo todo mi amor.

Quería curarte, quería que vivieras,
que vivieras para mi.
Y encontrarte un día en mi patio
fumando un monumental habano,
sonriendo con los pulmones llenos.
Que me acompañes y que,
solo por esta vez,
me digas un “Es posible.”

Por eso desenterré tu coraza
y la envolví en terciopelo.
Por eso desempolvé tu amor,
y lo acosté junto a mi almohada.
Por eso nuestro tiempo juntos
fue tan mágico.
Yo me sentía como un niño.
Y es que siempre fuiste
el más hermoso
trabajo taxidérmico,
eterna tez y verdor.

Era una pena
Regalarte a los gusanos.

Albert Fish, el gurmet.

El abuelo, prepara sus especias.
Relee la receta
-regalo a modo de confesión
de un gran amigo suyo-:

"Filetes de Nalgas al Horno.

Primero,
Guardar toda tu ropa
para no mancharlas.
-Hecho.-
Golpear las nalgas
hasta que queden tiernas.
(De ser posible,
flagelar mientras
la comida siga viva).
-Listo.-
Luego,
Colocar cebollas, apio,
zanahorias, sal y pimienta
para asar en el horno.
-Si.-
Filetear y poner
panceta o jamón crudo
sobre los bifes.
Cocinar durante
dos/cuartos de hora

(Importante:
De vez en cuando,
hidratar con el propio jugo
para hacer la carne más sabrosa.)

P/D: En Honk Kong vivíamos a esto.
Los monos son una delicia,
pero a los pee wees
no los recomiendo.”

Ahora el abuelo,
espera los dos/cuartos de hora,
toma un sorbo
de su propia meada
y piensa:

“Ocho años.
lo pude haber violado
si quería.

-Ojea la receta-

Creo que igual voy a probar
sus pee wees.”

La ciudad de las colinas

2009-03-07T03:14:00.000-08:00

I. Un siglo sin llorar

Y fue así que el hombre
optó por morderlo,
por ignorar su sed lagrimal,
su falta de frenesí emocional
y repicó con su mirada
todo su ranchito, su patio,
al vecino, los nenes
tirándose bombuchas,
la importancia de no tener nada
y seguir siendo importante.

Y Ñandejára habló,
y su voz no sonó a garganta
sino como una lluvia de diamantes
(Infinito conjuro
de hilos sinfónicos)
cubriendo todo el rancho
como palabras atómicas:
“Le colocaré ramas
al hueco que contiene
la ausencia de tu alma.
Y, así, revivirás desde las semillas
con todo tu aliento intacto.”

Y el hombre comenzó a llorar
regar sus recuerdos más fríos con gotas
gordas y sudorosamente santas,
llamadas para servirlo a Dios.
No volvió a reír nunca más.

Y es que a veces hasta Dios se equivoca.

II.Lo místico de la cotidianeidad

El aguacero terminó
por teñirnos de claridad.
Y buscamos abrigo
en la primera circunstancia,
como desesperados
murciélagos ciegos,
sin antenas ni radares.
Vi tus pelos empapando
la siestita de verano;
lloviznándola con luz
y con el calor del pasto.

Pasábamos
horas
y horas
sintiendo a las vacas
mugirnos indignadas.
Queriendo robar la oscuridad
de nuestro árbol.
Y les respondíamos,
hasta que de verdad
nos asustaban con sus caras de vacas.
Después ponías la mesa,
comíamos, fumábamos,
nos desparramábamos
cansados en el universo,
dormíamos hasta el mediodía
y volvíamos a comer.

Una tarde me dijiste,
mientras yo sorbía
el último mate
frío y lavado,
que pensabas poner
una media sombra
a mi conciencia y colgarme
con alambres pa’ secarme al sol.

Y te dije que si.
Porque me gustan
las cosas simples
con todas sus complejidades,
las noches que pasamos al pedo
tirados en las reposeras,
los olores de las formas,
y de vez en cuando
cubrirme la garganta
con las pesadas esporas
de una vidalita azul.

La casa de las avispas

2008-06-29T21:30:00.001-07:00

Así, descolorirán tus ganas,

lentamente, el ámbar

de tu apetito, de tu sed.

Hablar del frío no es soñar,

contar las noluces,

la oscura linealidad.

Envuelta en radios militares

entre la interferencia,

entre el coto de árboles,

entre el huerto de amebas,

buscando a tus hermanos;

soñando con ellos.

Invitándonos al fin del mundo:

“¡Estan todos invitados!”

en una imagen ideal.

Enjuagándote las piernas

en una imagen ideal,

en una sucia bañera

harta de camalotes,

afuera del racho,

llena de verdes camalotes,

en la puerta del rancho.

Volví a despertar

con el gusto de las avispas,

con la boca paspada por la helada,

con el olor glacial de aquel río,

con la serenidad.

Miren

2008-05-19T16:25:00.000-07:00

Estoy armandome otr blog con ilustraciones: entren

Como el tiempo.

2008-05-11T20:21:00.000-07:00

Entonces,

albinos axolotes

que cargan su obesidad

a través de las viñas de coral,

son nuestros testigos,

-en su monstruosidad deforme-

eran nuestros testigos,

serán nuestros testigos.

Yo pensaba

en sorprender

a los que piensan

que yo no tengo sueño,

que nunca duermo

o que jamás dormí.

Por si alguna vez lo pensaste,

por si nada te sorprende.

Por si nunca

te sorprendí.

Por si lo que creímos,

-eso de que fue el sueño

el que quemó tu almohada-

sea cierto y en realidad

me estés entendiendo,

si bien no seas la primera

que me entiende.

Y así ser felices,

fuimos felices,

seremos felices.

Inexistiendo

como el tiempo,

siendo que nunca estuvo,

que es invisible,

que fue transparente,

que será neutro

como los minutos.

Triops

2008-05-04T19:30:00.000-07:00

Y con estos tres ojos puedo olerte

a kilómetros de distancia,

y con esta coraza

de telgopor

protegernos como gusanos.

Han pasado tantos siglos

dentro de esta forma

de ontológico parásito.

Ha pasado tanto tiempo,

que ya ni el tiempo

significa algo para mi,

ni para mi anatomía de cerebelo.

En desiertos en los que

los mormones siesteros

son la única visita.

Ni fósil, ni petróleo;

he mutado en una pesadilla,

en un demonio poco creíble,

en una cara de asco.

-“¡Blandos son los soretes!,

no mis palabras.”

He robado un poco

de verde fosforescente

que chorreaba de tu lomo.

Me doy vuelta como las moscas,

me desintegro asiduamente

como un aparato suicida.

Las claraboyas y la noche.

2008-04-15T18:42:00.000-07:00

Algo re viejo que encontré en una carpeta y me reí acordandome que quería decir:

YO; TODO.

“siii - REE – nas,

siii - REE – nas,

siii - REE – nas.

En los jardines se espía.

Y con los ojos te llevan,

te quieren arrancar

la poca de alma que te queda.

Unaalfombradegrillosrojos

rugen sus patas,

te llaman,

quieren escapar de tu marcha,

sentir lo peligroso de tu pié,

la adrenalina de tus tacos.”

Puedo romper lo puntiagudo del silencio

hasta quemar las voces,

puedo freír colores con la corteza de mi estrella,

puedo ser tu sueño y el de otros,

puedo ser lo lúdico de tu labia

y toda la noche hablar de nada,.

Puedo volverme la sangre de otros,

sangre sucia e infecta,

sangre que nunca hubiéses tocado:

sangre de Negro.

Puedo ser tu halo de calor,

eso que se alumbra en tu cara

cuando hablas de mi; cuando me nombrás.

Puedo ser eso que me insinuás en el oído,

pensando que sos re loca,

imaginandote bien putita,

puedo ser eso,

que te encanta.

Puedo cruzar líneas en tu espalda

con algo bien afilado, algo como mis palabras

y moldearte toda la noche la vanidad: puedo hacerte llorar.

Puedo ser tu cómplice y venderte en el averno,

puedo hacerte arrodillar para pedirme un poco de amor.

Pero jamás voy a ser tu carpintero.

No dejaré que ninguna morsa se robe mis ostras.

10/02/2005

Alma

2008-04-06T20:47:00.000-07:00

Soul

Traspasar las leyes

al soñarte perdido.

Divisar los claros puentes de neón.

No se si, al fin, creaste algo,

algo que apagar.

No se si dormiste

toda

esa

eternidad.

Rojos soliloquios pa' la negrita

2008-03-04T16:41:00.000-08:00

Mademoiselle.

Cuando abriste los ojos,

de repente,

todo mejoró.

Cuando abriste esos párpados

como dos plantas carnívoras

y te brillaron los ojos,

calmaron todos mis tártaros.

Te dije:

“Dale, negrita,

levantáte”

y me sonreíste;

“Abrazáme un rato más”

Y te volviste a acomodar,

te tapaste hasta la nariz

y me diste la espalda.

Yo no pude hacer otra cosa

que esconderte

debajo de mi ala

mientras miraba el ventanal

de cortinas bordó

que se descomponían todas con la luz.

Vos si que olías bien,

sobre todo tu cuello.

Me quise tomar un tiempo

para examinarte mejor,

pero habíamos elegido

el peor lugar para cojer;

justo en esa boca de lobos.

Sentí esos pasos fieros

bajando desde el entrepiso,

y ahora si:

“Levantáte.” –te dije-

y saltaste de la cama.

Yo salí de la habitación

a trazar una línea de tiza

para detener a las bestias

y cuando volví a entrar

Estabas tan tiernamente sentada,

eras como una nena

sola en una Terminal.

Salimos por la puerta principal,

Nunca supieron que fuiste vos

la que dormiste en mi cama,

toda vestida con tu piel,

toda disfrazada de pecado,

toda envuelta en mi.

Nunca supieron que fuiste vos.

Argumentos válidos para defenderla de un grillo.

“Copiame de alguna página

y escribime de vuelta.

-Me dijo.-

Quiero ser tu theremin

y tu valquiria guerrera,

que me toques en el aire

y me des forma.

Porque yo te elegí

para ser mi héroe,

mi protección

del otro mundo,

de todos mis miedos.

Porque yo elegí tocarte

con la palma de mi ser.

Nadie más te merece,

ni siquiera mi inconsciente

que pulula a veces

pero también te brilla.

Ahora yo te llamo,

para que seas mi salvador

y para que puedas

dejarme salvarte.”

Entre Rios o historias de bolsillo

2008-02-23T13:16:00.000-08:00

I. Las rutas del Bodhisattva

Los campos de soja casi japoneses,

reciben un rocío azul

que los decora y no termina de teñirlos.

Voy deteniendo mi cuerpo en las rampas de tierra

y soy parte de este aire

que llena el espacio de calor.

Vuelvo del río,

llevo mi mochila de amor

-que tiene cara de pescado-

hasta la entrada del ranchito.

Y me reciben los dos:

tu anhelo y la casa,

tu vientre y el crepúsculo,

que como tu piel,

está brillante y anaranjado.

Justo llego para la cena,

porque tu espera detonó

un imán en mi alma.

Y mientras se hace el fuego en el patio,

sentados en las reposeras,

me decís con un susurro

que ya no somos uno,

sino tres.

II. Pombéro (Espíritu de la noche)

“Uno puede notar, de carrera,

que el goce mecánico-espiritual de los grillos;

la redundancia en sus cantatas

tienen un efecto pacificador,

una armonía única.”

El sol azul de la noche

se hacía notar entrando con el calor.

Como aquellas melodías de cuna,

su alma cargó el cuarto

con un ósmosis liviano, tenue.

El humo de la pipa

volvió a despejarse,

saliendo por la ventana

y por cada una de las grietas de la puerta.

Y la puerta lo dejó escapar,

porque aquella puerta

nunca estuvo cerrada.

Sus manos y su voz

eran otras que las de antes,

más sufridas.

Y en un momento balbució

unas palabras para ella misma:

“El ngululu somos nosotros,

somos nosotros moviéndonos.

Porque esto no es solo

una chamarrita,

es una bolsa de raudales;

un montón de ríos

llevándonos a donde vamos,

dejándonos que les cantemos.

Y si todavía cantamos,

es porque nos sale de adentro,

como cuando desde el río

crece el kuarahy.”

III. Jaiguyru kuarahy (Salgamos al sol)

Los gurises afuera,

jugando a matar

llenan el silencio,

lo lesionan con

pequeñas explosiones de risas.

Y la siesta

molesta al obrero

y lo fuerza a disimularse otra vez

bajo los techos de chapa.

El dotorcito piensa

que, en fin,

el sol no es tan pesado como el de la ciudad

y el pueblo tampoco lo sufre tanto

como lo sufre la ciudad:

a bocinazos.

Yo inventé un cosmos

tranquilo, lento

y que en esa lentitud

escondía un alma,

estaba vivo.

Pero no notaste su belleza,

elegiste correr la mirada,

optaste por matarlo

con tu inopia.

Y aunque no disimules

tu encanto por las alturas,

todavía te cuesta creer

que el yuyo sigue creciendo

y que la sal en tus labios

no es más que un augurio

que pronostica sed.

IV. Che kerayvoty

Me he vuelto un soñador

con la tragicidad del Quijote,

debajo de mi brazo

tengo montones de soles

con puertas entreabiertas

a sus pasos. Flotables pasos,

que incalculablemente pasos

se acercan.

“…y usted con su mancha,

usted con su sombra

Señorita”.

Con microscópicas curitas

pretendo desafiar a tu fantasma,

al inocente amor

que te toca la puerta

y se sienta igual

a esperarte.

Con el mate

frío ya de esperar,

mi Dulcinea,

frío de esperar.

V. Escape del interior de Tepotitáva

Afuera; la tempestad.

Tomamos coraje

y decidimos aventurarnos

a través de los canales de la ciudad,

atiborrados como los venecianos,

pero no tan pintorescos.

Creciendo un río

hasta nuestras rodillas y

vestidos en bolsas de consorcio

logré escuchar a Jack Curtó gritándome:

-“¡Al corresponsal lo ha tragado

uno de los pulpescos posos!.”

Pero cuando levanté la cabeza

el valiente enviado

se estaba reincorporando,

(aunque había perdido uno de sus pies.)

Recuerdo el miedo que tenía,

el miedo de no saber sobre que

se está equilibrando tu envoltura mundana.

Un temor parecido a la oscuridad

de una calle sin ruidos de lobos;

al silencio previo a los rayos.

Iluminados, logramos frenar la balsa

en medio de la avenida:

-“Este es el último viaje.

Gracias a mi infinita misericordia

de ente místico de las aguas,

ahora pueden retornar

al mundo real.”

-Nos dijo el pequeño gnomo que navegaba,

aunque ya le habíamos pagado

y dado las gracias.-

No se si fue media hora

o si en realidad tardamos

cinco días en cruzar el umbral

como aseguraba Jack.

Y la penumbra del exterior,

y los vidrios empañados del anfibio

nos volvían ciegos y vulnerables

a través del camino de las bestias.

Mantuvimos un silencio

de asombro y cuidado

durante casi todo el viaje.

Estoy seguro, todavía,

de haber visto un solo ojo

que miraba, completamente blanco,

desde detrás de la claraboya

y tuve que dejar mi asiento de ventanilla.

El conductor se mostraba tranquilo,

y aseguraba que estábamos protegidos

por un campo de magia blanca;

impenetrable.

Pero en un momento hasta dudó

de su convicción.

Las aguas enteras negras.

Tan negras, que parecían marrones,

se filtraban por todo el vehículo.

El corresponsal se quejaba de su pié

que no se había terminado de amputar,

sino que le colgaba de un hilo de piel.

El olor a sangre era repulsivo.

Una mujer en el fondo comenzó a llorar.

Jack no intentó tranquilizarla

y yo soy aún más antisocial.

De pronto,

un pequeño faro comenzó

a aflorar en el horizonte negro

y entre la oscuridad absoluta.

Y supongo, que las bestias

podía oler nuestra alegría.

Cuando cruzamos la puerta de los mundos

yo esbocé una sonrisa de alivio

y Jack dijo en voz alta:

-“Bueno, al final, fue una linda aventura.”

El corresponsal no hablaba,

ni siquiera emitió sonido alguno.

Llegó mi parada

y no me despedí, solo

saludé asentando con la cabeza

(ellos tampoco hablaron).

Y cuando llegué a la puerta de atrás

miré la cara de la señora,

inexpresiva y aislada

de la nueva naturaleza.

Y pensé;

“Mierda!, todavía tengo que seguir andando.”

VI. Angue

La caravana

penetrando el camposanto,

adentrándose en la necrópolis

camina lento

y espera el milagro divino

de que el niño

abra los ojos y rasguñe

la cobertura de seda y algodón

de su enorme sarcófago.

Cantan:

“Descansa hijo mío,

el tesape vendrá hacia ti,

como una revelación,

a buscarte,

a llevarte,

lejos de mi, de nosotros

para formar parte del kuarahy.

Y por fin serás feliz,

por fin serás fulgor.”

La siesta aplasta,

exprime los cuerpos,

los vuelve carne y caldo.

Y siguen esperando,

algo, cualquier cosa

mientras caminan las angostas veredas

que se someten a los yuyos,

el lúgubre cemento

que se da por vencido

frente a la verde vida.

La vida cual plaga

lo contamina todo,

piensa la mama

que llora y llora

y abraza el cajón:

“¡Mi único hijo!”

Solo frente al hueco

en la pared de nombres

se da cuenta:

“Este ni siquiera es mi niño,

mi hermoso niñito,

todo este tiempo,

ha estado en el aire.”

VII. Sahumericia

Un regalo para usted

sería un ramo de luces

adornado con picaflores

incrustados y consumiendo,

día y noche,

glucosa fluorescente.

Forzando sus cuerpos

a latir incesantemente

a velocidades increíbles

y tan vertiginosas

que todo el contexto

se volvería anémico,

pesado y eterno.

Un regalo para usted

sería una cúpula caleidoscópica

con colores nunca vistos

por ningún humano vivo,

sería fundida por lúdicos locos

con sus furiosas felicidades

estampadas en Vitro.

Y yo, correría

llevando una peluca de jazmines

y gritando los goles

que le hacemos a los Dioses

o al cenizo horóscopo

que practica su tenaz agüero.

Un regalo para usted

sería el albor

que transparenta las sábanas,

que las vuelve diáfanas

y, aún así,

logran desaparecer

la parte negra del cuarto.

Porque la luminaria no cubre todo,

porque detrás del albor,

estarían nuestras manos

sosteniendo las sábanas.